lunes, 24 de abril de 2017

SÓLO NOS IGUALA LA MUERTE.

Que nadie es más que nadie en este mundo
sólo es un dicho que no dice nada,
por no decir que es una payasada
que inventó algún patán engañamundo.

Podríase decir y bien rotundo
que existe diferencia y muy marcada
entre la vida más que acomodada
del rico y la del pobre vagabundo.

Debe haber igualdad y justo fuera,
pues debe ser idéntica la suerte
para todos, al ser del mismo barro,

pero pasamos la existencia entera
a excepción de la hora de la muerte,
bebiendo vida en diferente jarro.
 
Cristino Vidal

ODA AL LIBRO DE PAPEL

¡Oh libro interminable
de la historia del mundo,
por tu sabiduría
yo te saludo!
Tú eres la memoria,
hoy en desuso,
de la que me alimento
tan a menudo
recorriendo las páginas
del papel crudo.
Pulsen otros la tablet
y el móvil cojonudos.
Tú estás a mi servicio
siempre que te pregunto
y con afán discreto
en ti respuestas busco
sobre mis aficiones
y cualquier otro asunto.
Por eso sigo en ti
como escolar oscuro
que encuentra lo que indaga
en un par de minutos:
nudo de comunicaciones
para el docto y el vulgo
que subrayo y anoto
e imprimo y difundo
con el placer gustoso
del “monito desnudo”.
Al libro de papel
lo mimo, lo resumo,
lo extiendo por la mesa,
con las manos le acuno,
me lo meto en el bolso
para cualquier apuro;
compañero de viaje,
me habla aunque es mudo,
y si tropiezo,
me levanta seguro
porque queda al alcance
del ojo y me da impulso
para seguir viviendo
y derribar los muros
de la ignorancia ciega.
Lluvia de hojas de papel. Punto.

Apuleyo Soto.

lunes, 17 de abril de 2017

COSAS DE INTERNET.

Antaño conocí a un matrimonio
que vivía feliz y enamorado,
pero entre ellos metíase el demonio
y toda la armonía se ha acabado.

Al llegar a este mundo la informática
el marido cayó más que enseguida
en ella y se acabó la dulce plática
con la mujer, quedando ésta aburrida.

Con amigos lejanos él hablaba,
siendo prácticamente a cada hora
y a ella decía, cuando preguntaba
que estaba con su fiel computadora.

No vuelvas a decirme que computas,
gritaba la señora en las disputas.
 
Cristino Vidal.

A VER SI ES VERDAD DE UNA VEZ QUE LA EDUCACIÓN ES LO PRIMERO

A este país a la deriva
por sus extremos radicales,
la educación es lo primero
con que conviene reformarle.
A ello se han entregado predispuestos
los profesores y los estudiantes,
los padres y las madres de familia
y un conjunto de sabios respetables
convocados al fin por el gobierno
a una “mesa de ideas” y contrastes.
Vamos a ver qué aprueban en concreto
para salir del anchuroso bache
en que ha caído la enseñanza
tras numerosos y disparatados planes.
Libertad, sí que sí, pero también
disciplina, aprendizaje,
esfuerzo, competencia,
tareas escolares,
memoria, inteligencia,
voluntad sin ambages,
tesón de emprendedores
y fuerzas de coraje,
con los cinco sentidos en el aula,
el hogar y la calle.
Que lleguen los llamados a un concierto
plasmado en Ley vital que no se aplace
y que sea aceptada de buen grado
sin excepciones de ninguna clase.
En ella habrán de entrar, cómo que no,
las opiniones más dispares,
las lenguas autonómicas,
las religiones regulares,
las actitudes y aptitudes más valiosas,
las Ciencias y las Humanidades…
y, compartiendo su importancia,
la Lectura y las Artes
plásticas y cerámicas,
pictóricas y esculturales.
¿Dije que la Lectura?
La lectura es la llave
de todo lo anterior,
como se sabe,
para abrir el baúl de los tesoros
que encierra porque es madre
de los conocimientos
de ahora y antes.
Leer, leer, niños precoces;
leer, leer también los grandes.
Curiosidad se llama eso
y está en el campo y en las ciudades,
en los valles y las montañas,
entre las yerbas y los árboles.
Que en cada paso la llevéis
con los cinco sentidos por delante.
OK, amigos.
Tal el poeta hace.

Apuleyo Soto.

miércoles, 12 de abril de 2017

CAMINO DEL CALVARIO.

Va caminando el Salvador sombrío
llevando a cuestas Su pesada carga
ante la burla del feroz gentío,
que tal martirio por demás alarga.

A veces rueda por los duros suelos
porque el madero en demasía pesa
y aunque es el dueño de los mismos cielos,
tan duros suelos con Su boca besa.

Luego le espera tan fatal destino
que en una cruz terminará Su vida,
para cumplir con lo que al mundo vino
y la promesa quedará cumplida.

Estampa viva del cruël dolor,
que soportara por Su inmenso Amor.
 
Cristino Vidal.

SÓLO LO TRASCENDENTE TIENE IMPORTANCIA.

Todo lo que no sea trascendente
no debería dársele importancia,
pues carece de alguna relevancia
y más o menos tarde languidece.

En la primera línea merece
estar con preferencia la substancia
capaz de terminar con la ignorancia
que a lo vulgar y pérfido enaltece.

Lo malo, si no muere permanece
e intenta con su mucha rimbombancia
continuar manteniéndose en sus trece

y tiende a procrear en abundancia,
por lo que hay que evitar que nunca empiece,
empleando una férrea vigilancia.


Cristino Vidal.

ROMANCE DE LA SEGURIDAD CIUDADANA

Dice que dice que dice
la policía rearmada
que estamos a buen recaudo
del terrorismo en España
porque está continuamente
en perfecta orden de guardia
y ha abortado no sé cuántos
intentos de masacrarla.
Ya preparación le sobra,
buena intención no le falta,
pero me temo que no
nos basta con su palabra,
ya que en nuestros aledaños
-Turquía, Bélgica, Francia,
Túnez, Egipto, Marruecos,
Argelia, Siria, Alemania,
Holanda, Estados Unidos
e incluso la Gran Bretaña…-
golpea a más no poder
con saña brutal y airada
en nombre de Alá “el piadoso”,
el que al infiel avasalla
dejándolo tinto en sangre,
¡oh manantial del que manan
nuevas rosas cada vez
que el ISIS sin piedad mata!
Alándalus, ten cuidado,
guárdate de él Granada,
guárdate de él Sevilla,
guárdate, Córdoba llana… ,
quiere para sí la Torre
del Oro dodecagrama,
quiere para sí el alfange
del Guadalquivir del agua,
quiere para sí Almería,
Murcia, Valencia y La Mancha,
quiere para sí Almudenas,
castillos y barbacanas,
quiere para sí mezquitas,
quiere para sí la Alhambra,
y quiere la Aljafería
y hasta quiere las campanas
almanzoras de Santiago,
-que es la tierra más cristiana-,
como demostró en sus múltiples
y acometedoras razzias
de Tarifa a Covadonga
y luego en sus propios Taifas.
Ten cuidado, España nuestra,
ten cuidado, España, España.
La policía no puede
hacer frente a esa escalada
de terror por más que intente
retener tanta desgracia.
Dice que dice que dice
que nos protege y nos guarda,
pero un golpe repentino
la quiebra y la desbarata
con un camión y un cuchillo
en manos de su baraca
haciendo camino estéril,
por donde arremete y pasa
sembrando el temor y el pánico
por calles, barrios y plazas.
Ten cuidado y no te alteres,
mantén enhiesta la guardia,
la guadaña de la Muerte
no avisa, se está callada,
y en la barca de Caronte
se lleva con cuerpos, almas,
almas que los desalmados
piensan que no valen nada.
Lobos solitarios o
escondidos en manadas,
son traicioneros odiosos,
están siempre a la que salta,
portan un libro en la boca
y un puñal en las entrañas.
Atención vuelvo a pedir.
Al arma, guardias, al arma
para defender la tierra,
la honra, la paz, la casa
común que es el mundo libre
y de ser libres se trata.
Libres en las oficinas,
libres en las altas fábricas,
libres en las avenidas
y en las ciudades portuarias,
libres en el campo libre
y en las calles asfaltadas,
libres, libres, con las manos
blancas, blancas, blancas, blancas…

Apuleyo Soto.

PELOTAS DE PADRE Y MUY SEÑOR MÍO

Tienen pelotas los padres
cuando sus hijos queridos
juegan “ar furbo” a pegarse
como malcriados críos.

Y entonces van y se meten
en el campo del contrario,
al que con furia acometen
por faltar a sus niñacos.

Quieren los padres horteras
defender a sus retoños,
y armados de ira paterna
los defienden puño en rostro.

El cuadrilátero así es
campo de minas sembrado
por brazos y puntapiés
de las bandas de ambos lados.

¿Hasta dónde llegarán
los insultos y desmanes?
Como el río, hasta la mar…
si el daño no hay quien lo pare.

Puño va, patada viene,
lo que fuera juego limpio
se ha convertido en patente
juego sucio de delito.

Porteros de la decencia,
parad la confrontación;
tarjeta rosa y expresa;
líbrese solo el balón.

Y fuera la violencia,
la que las gradas degrada
con “rómpele ya la pierna”
y otra serie de bobadas.

Si es que esos padres bandidos
esperan messis-ronaldos
de sus capullitos hijos…
empiecen por educarlos.

Apuleyo Soto.

martes, 4 de abril de 2017

YA NO VIENE EL PÁJARO CANTOR.


El pájaro cantor que antes venía
ansioso de trinar a mi ventana
al llegar el albor de la mañana
dejándome su hermosa melodía,

ya no viene y cualquiera lo diría,
porque empleaba todo el gusto y gana
desde una hora que era asaz temprana
sin que faltase ni tan solo un día.

En la rama de un árbol muy cercano
se ponía y cantaba con donaire
desde que el sol salía por oriente,

momento en que lo hacía más ufano,
expandiendo sus notas por el aire
al ver que estaba el astro ya presente.

Si permanece ausente
es porque le ha pasado algo muy grave,
pues en mi mente otra razón no cabe.

Cristino Vidal.

TODOS A UNA, FUENTEOVEJUNA

En el tablero de España,
con diecisiete figuras
que a jugar su suerte ensayan
en distintas coyunturas,
discurren como si nada
las regiones a la pugna:
Nobles son las de Castilla,
turbias las de Cataluña,
renegadas las vascuences,
las navarras, batasunas;
tintas las de la Rioja,
bailonas las andaluzas,
las de Aragón, mañas mañas,
y hortelanas las de Murcia;
las de La Mancha, quijotas,
y fabadas las de Asturias;
las de Valencia, falleras,
las gallegas pulpo-pulpas,
y la extensa y poderosa
bicefal Extremadura,
estirada a Portugal
con una querencia mutua
desde los conquistadores
que amasaron mil fortunas;
Baleares y Canarias,
islas distintas y juntas,
paraíso de turistas
al rubio sol y a la luna… ,
y Ceuta y Melilla, proas
de una brava envergadura,
puentes entre Europa y África
y puertos de gracia suma.
¿Cómo unir este desmadre
si es que España sólo es una?
En esas andamos todos
con más o menos cordura.
Apuesto por la hermandad
en paz como una comuna.
Venga, a disipar torpezas,
venga, a limar raspaduras,
que la unión hace la fuerza:
Fuenteovejuna.

Apuleyo Soto.

NO TE DÉ MIEDO

No reniegues de Dios, que eres creyente
desde hace mucho tiempo y siempre has sido
de los que más incluso han asistido
a la iglesia, a la misa, hasta el presente.

No te acobardes, hombre, y sé valiente,
pues los cobardes, como habrás oído,
en la vida jamás han conseguido
que de ellos algo de interés se cuente.

Si acaso ves que muchos han cambiado,
a causa de sus miedos, de chaqueta,
tranquilamente vira hacia otro lado

y diles que con ellos no te peta
ir a ninguna parte acompañado
por gente tan pacata y marioneta.

Cristino Vidal.

UNA CORBATA DEL REY EMÉRITO PARA GLORIA FUERTES

Yo siempre estoy en la Gloria”,
decía mi Gloria Fuertes,
sacando punta a los versos
como una niña riente
y enfurruñada que sabe
escriturar los papeles
y hacerlos volar al aire
doblados en varios pliegues
como alas de mariposas
por ver si en él se mantienen…
Hasta hoy se han mantenido
sus poemas indelebles,
ya amarillos como el oro,
ya blancos como la nieve.
Unos son para “mayores”,
otros son para los “peques”,
todos van de mano en mano,
todos vuelan, suenan, huelen,
están vivos en los libros,
nos recrean y entretienen,
juntan –¡qué don que tenía!-
las dulzuras con las hieles.

Era Gloria una “poeta
de guardia” continuamente;
con dos tintos o dos güisquis
pintaba la vida breve:
así soy yo”, comentaba,
y vosotros, si os parece”.
Y, claro, nos parecía.
¿No les pareciera a ustedes?
Porque nos hacía un guiño
de aquiescencia a sus quehaceres
con esa astuta malicia
que le brotaba en las sienes
y decíamos que sí:
que sí, Gloria, nos parece”,
mirándonos recalcados
en cuatro renglones ternes
que expresaban lo que todos
los humanos bien entienden:
no a la guerra, sí a la paz,
amor con amor se tiene”,
que el que no goza de amor
no sabe lo que padece.

La conocí ya mayor,
después que en sus Lavapieses
se codeara con Hierro
y otros vates celeberres,
tal Gabriel Celaya, el vasco,
que era un niño áspero a veces,
o el divino Rafael
que se apellidaba Alberti
y en la Roma “caminante”
soñaba con los cipreses
de “La arboleda perdida”
allá en un puerto de peces
-Puerto de Santamaría-
entre gatos siameses.
Tiempos pasados aquellos
de vino va, güisqui viene
mientras la noche caía
como una bella durmiente
a la que la luna ronda
pepona de coloretes… ,
y su voz ronca rompía
la seriedad del ambiente
cual ola gigante y bronca
que las rocas estremece.

¡Ay, si mi Gloria viviera!
¡Ay, si mi Gloria volviese!
¡Y cómo se reiría
de tanto autosuficiente
como pulula hoy en día
por este país de “memes”!
Un día que el Rey emérito
dio en el Palacio de Oriente
una copa a los escribas
del Reino, mandó a su Alférez:
Llévale a Gloria a su casa
mi corbata, pues la quiere,
me la acaba de pedir,
creo que se la merece,
en Alberto Alcocer, ocho,
se la dejas y te vienes”.
Y así fue, que yo lo vi
a la mañana siguiente.
La “mujer de verso en pecho”
se la puso hasta la muerte.

Apuleyo Soto.

sábado, 1 de abril de 2017

Dedicado a Vidal y Soto.

A mis fieles colaboradores
yo les debo una disculpa.
Buenos amigos seguidores
cada uno, su poema esculpa,
para hacerme mil favores
rebuscando hasta la pulpa
en mi blog de sinsabores
que le dan vida con su tulpa.

Mi buen amigo Cristino Vidal,
cumplidor, me manda sus poemas
que son como agua de manantial,
dónde se lavan todas las penas.
Y qué decir de aquel chaval
que con sus versos te quemas
alegre y tremendo vendaval.
Es, Apuleyo Soto con sus temas.

Mis queridos amigos Vidal y Soto.
Yo os pido mil perdones
llevo retraso, pero, ya reboto
en poneros vuestras aficiones.
Tengo un mes que el tiempo agoto
y voy corriendo a trompicones.
No creáis ni en lo más remoto
que no me gustan vuestros renglones.

Mari Carmen.