jueves, 4 de agosto de 2022

4 Agosto

 

4 Agosto

POBRE Y SEÑORITO

Seguirá siendo pobre,

y cuando dinero cobre

será para algún capricho

que anteriormente haya dicho.

No quiere ningún trabajo,

mucho menos a destajo,

para nada agacha el lomo,

no se plantea ni cómo

podría ser su mañana,

no tiene ninguna gana

de complicarse la vida

en esa, la ida y venida,

el verano por calor

y en invierno sin sudor

la labor no te acomoda.

Mejor coger esa moda

que te lo den los demás,

¡y ojito con lo que das!

porque aquello no te gusta...

el otro también te asusta

y te pones remilgado

con lo que te hayan donado

para bien alimentarte.

Sí que aceptas esa parte,

luego con tu cara dura

lo tiras a la basura,

siendo pobre sibarita

buscas para tu boquita

el manjar que no se coma

ni al que a su casa le asoma

toda una vida bregando,

luchando y fiel trabajando.

Eres hombre como un templo

desengañada contemplo

tu descarado acomodo

huyendo de cualquier modo

de ese trabajo ofrecido,

y a ninguno tú te has ido.

Tu lomo lo vas cuidando

de ningún lado agachando

que no estropee riñones,

¡tiene la cosa cohojes!

con esa forma de actuar

quitan las ganas de dar

las múltiples donaciones.


Mari Carmen

miércoles, 3 de agosto de 2022

3 Agosto

 

3 Agosto

Tal día como hoy del año 1887 nació el poeta inglés Rupert Chawner Brooke conocido por sus sonetos idealistas sobre la guerra.

Falleció con 27 años por septicemia producida por la picadura de un insecto en un buque francés, en 1915, camino de Gallipoli.

Aquí dejo uno de sus poemas, espero os guste.

EL SOLDADO

Si yo muero, pensad esto sólo de mi:

que allí donde me entierren habrá un rincón de tierra

extraña, que será para siempre Inglaterra.

El polvo generoso que ha de esconderse allí


el ser debió a Inglaterra que maternal le dio

flores que amar y sendas que recorrer, un día,

y un cuerpo todo suyo, pues de su aire vivía,

lo bañaron sus risas y su sol lo curtió.


Y pensad que este pecho, de mal purificado

hará con ritmo eterno, donde muera el soldado,

brotar los pensamientos por Inglaterra es;


sus campos, sus rumores, ensueños de ventura

y risas aprendidas de amigos, y de ternura

en pechos que atesoran paz, bajo un cielo inglés.

Rupert Chawner Brooke (1887- 1915) poeta inglés.

martes, 2 de agosto de 2022

2 Agosto

 

2 Agosto

MI PODÓLOGA

Para cuidar mis pies voy al podólogo,

que en mi caso es mujer y bien histérica

por cierto y me recibe tan colérica,

que termino después ante el cardiólogo.


La encuentro casi siempre en un monólogo

y hablando sobre un tipo que en América

la dejaba una tripa casi esférica,

según la confirmaba el ginecólogo.


Como era coja, se apoyaba en báculo

y airosa por la calle iba mostrándolo,

pero al estar de sobra ya muy grávida


se bamboleaba y era un espectáculo

que la gente acababa retratándolo,

por encontrarse en sensaciones ávida.


Ella iba tan impávida

como si fuera una mujer modélica

a pesar de su pinta psicodélica.


Cristino Vidal


lunes, 1 de agosto de 2022

1 Agosto

 

1 Agosto

El Poema a la Batalla de Bailén es como conmemoración de la Batalla, el 19 de Julio de 1808, primera vez que se le gana a las tropas de Napoleón, en campo abierto.

POEMA A LA BATALLA DE BAILÉN

Pasando el puente Rumblar, la batalla

A punto está de empezar.

Su suerte van a dilucidar

A fuego y muerte, con la metralla.


Empieza el combate sin talla,

¡Fuego!, gritan los artilleros

¡Socorro! Gritan a los camilleros

¡Socorro! Gritos que el eco no acalla.


Pólvora, sangre, calor, ¡agua!

¡agua!, todos buscando van

Por su vida y con afán

Mitigar un calor como de fragua.


Llegado el sol a lo alto

Los ejércitos cansados,

los franceses arrasados

piden a Reding, un alto.


Capitulaciones piden pronto

Que rendirse ya no quieren,

Ante un general al que temen,

Pensando que era tonto.


La Noria testigo fuera

de aquella frase francesa:

“Morir aquí, y resucitar en París”

Convertida ya en leyenda.


Terminaré el poema con apellido

Haciendo una mención

A una mujer, bastión,

Llamada María Bellido.


Cándido T. Lorite

domingo, 31 de julio de 2022

31 Julio

 

31 Julio

POR QUEVEDO

Me dicen que por Quevedo yo escribo,

¡ni a las suelas de sus zapatos llego!,

solo de su humor y sin ningún ego

me asomo a sus formas en lo que digo.


Es seguro que estaba convencido

y para no tener ningún refriego

a la sonrisa le tomaba apego

con sus letras, gracioso y divertido.


Sus escritos siempre me han encantado,

su forma de expresión tan cojonuda

explayando con total disimulo


hacia aquellos que no les han gustado

les explica con la manera muda

que se pueden ir a tomar porcu...


Mari Carmen

sábado, 30 de julio de 2022

30 Julio

 

30 Julio

A UNA VIOLETA PASAJERA

Humilde violeta

que naces en las grietas

de las piedras rosadas secretas

¿qué imaginas, qué sueñas,

qué ves, qué significas,

qué esperas, qué deseas,

qué te pasa, bonita,

que tus estambres se marchitan?

Dime, dime, mensajera

del amor a las primeras

horas de la primavera.

¿Te posarías en el ojal

ojival

de un hombre cualquiera?

Que me lo cante,

que me lo susurre,

que me lo sugiera

Sarita Montiel, la manchega

de voz de miel

que permanece a tu vera

en sus películas eternas.

Y ahora descansa

si es que ya estás muerta.

Apuleyo Soto Pajares

viernes, 29 de julio de 2022

29 Julio

 

29 Julio

AGUA DE LA FUENTE A LA PRIMAVERA

¿Qué te queda, afligida primavera?,

si has perdido el pigmento, el colorido...,

tan sólo la oropéndola en su nido

no deja de cantar porque quisiera


que el pesar por la muerte se extinguiera

y volviera por siempre el estallido

de todos los colores, y el tronido

de las nubes rociando la pradera.


Tan sólo soy el agua de la fuente,

que susurra durante cada invierno

y hoy mira tu paisaje con dolor.


Permite, primavera, que te cuente:

aves, vida, jardín, nada es eterno;

insiste en renacer con esplendor.

Chelo Álvarez