Gran preocupación tenía.

 Gran preocupacion tenia,
al no saber de Anselmo.
Hace de esto algún día.

Que la pata habia metido,
pense que Anselmo. I
En la cita lo había perdido.

Con pulso y talento,
dicha y alegría siento.
Este Anselmo es un portento.

Es la pluma de mas tino,
de Sucina Poetas y derivados.
Este no necesita vino.

Por mucho que luego diga,
no necesito sustento.
Ya que no tiene barriga.

Sin despreciar el hilo,
se mete las morcillas
Cual navaja de mucho filo.

Todo se lo achacan y meten,
al del Saco y al Sain.
Mientras otros comen y beben
como si hoy fuera el fin.

Que todo lo que el sol alumbra,
alzo mi voz y pregunto.
No es lo que parece en penumbra,
si en pleno día me asusto.

El Arcellon se vio pronto,
subido en una tomatera.
No tomarle por tonto,
llevaba grande jumera.

Lo rescato el Pirulero,
de semejante momento.
Se adornaba cual torero,
al sentirse gran portento.

Si trasiegas o no con el vino,
o son cosas que pasan.
O es el mismo destino
de los que cuecen y amasan.

El Almendro perdió su flor,
el jilguero recupero el canto.
Unos pierden su amor,
otros ganan encanto.
No pensemos en lo peor,
la vida es un ir tropezando.

Anton Pirulero.