Sucina. Poetas y derivados...

lunes, 30 de mayo de 2016

EL AMOR NUNCA MUERE

Si piensas que el amor se acaba y muere,

no habrás amado nunca, lo aseguro,

porque si ha sido grande, libre y puro

ha de encontrase vivo donde fuere.

Quizá en algún momento se rompiere,

merced a las acciones de un conjuro

que hiciera acentuar el claroscuro

por ver que la pasión se recupere.

Si el alma es inmortal y así lo creo,

irá con el amor muy de la mano

y si aquélla pervive, éste también,

siendo tan paladino que lo veo

con mucha claridad, pues no es arcano

y al estar convencido, digo amén.

Cristino Vidal.

EL AMOR NO PIDE DOTE

¿Se casó con Dulcinea don Quijote

suspirando por ella al trote, al trote?

¿Y Sancho le echó un capote

o la tenía ya en el bote?

¿Y qué le pidió de dote?

No sabemos qué pensar.

Lo ideal y lo real

no se suelen acordar

y en pareja desigual

el amor sienta fatal.

Mejor pues dejarlo al bies

y así una y otra vez

soñarlo campo a través

del libro, que siempre es

genial, valiente y cortés.

Apuleyo Soto.

lunes, 23 de mayo de 2016

Los místicos españoles

Hay muchos españoles en la mística

que llevaron honrosa vida ascética,

haciendo de la misma apologética

y aupando de los santos la estadística.

No les fue para nada la eufemística,

tuvieron compromiso con la ética,

procurando no fuera nada hermética

su enseñanza y tampoco cabalística.

En una sociedad que era endogámica,

el místico de amor llegó pletórico,

sabiendo conseguir con su dinámica

y acento de su buen decir retórico,

que fuera permeable y más balsámica,

juntando lo real con lo teórico.

Cristino Vidal.

Amapolas sangrientas

Se les van cayendo

a mis amapolas

sus pétalos de rojo

sin pudor y sin misericordia.

Me dan el día,

me dan la hora,

me dan el sol,

me dan la sombra,

entre Lope y Cervantes,

Calderón y Góngora,

Bécquer y Espronceda,

Quevedo y Rojas.

Esplende mi despacho

frente a la sierra tosca,

y ya no sé qué hacer

sino mirarlas temblorosas.

Vaso de cristal,

manténlas mientras llora

sangre mi pluma

desparramada y ardorosa.

Más exacto reloj

no vi nunca, señoras

del devenir constante

que se acerca y deshoja,

como la blanca página

en la que escribo ahora,

dejando cicatrices

de amor y rosas.

Tic tac, tic tac,

la flor se dobla,

yo doblo la cerviz

antaño campeadora.

Apuleyo Soto.

viernes, 20 de mayo de 2016

Las reflexiones de Río.

Río, con 6 años. Le pregunta a su abuela Sue a la cual le llama cariñosamente “nana”.

Abuela, si te toca la lotería... ¿me puedes comprar un Aiphone?
¡Claro que sí! Aunque es muy difícil, casi imposible que me pueda tocar, así que no te hagas ilusiones porque es un artículo demasiado caro para mi economía y como no me caiga el gordo...
Abuela, tranquila, no pasa nada, no te preocupes. Para el mejor y mas importante de todos los regalos no se necesita dinero y ese tu siempre me lo das.
¿Cual?
Amor.
¡Sin palabras me dejas Río! ¿Quien te dice esas cosas?
Mi padre.

Ésto me contaba Sue esta mañana y no he podido evitar que se me humedeciesen los ojos.

Río también es mi nieto y su padre... ¡Mi hijo!

(En la foto, Río y su hermano Elías)

Mari Carmen.

MALES QUE NOS AQUEJAN

Está el mundo tan cambiado
que es para salirse de él;
antes oro, ahora oropel
de tanto como ha bajado.
Nos están manipulando
y por fuerza hay que llegar
donde nos quieran llevar,
porque de eso están tratando.
Dejemos ya la falacia
de que habemos libertad,
que en honor a la verdad
ésta y la tal democracia
brillan, pero es por su ausencia,
pues las tienen secuestradas
los amos de las mesnadas
por su propia conveniencia.
Ya ni nos importa el lodo
donde nos han sumergido
y nadie lanza un quejido,
pues se impuso el vale todo.
Es tiempo de los corruptos,
que tienen tal desenfado
que cuando les has pillado
te salen con exabruptos.
¿Adónde se fue el buen gusto?
¿Quién trajo la zafiedad?
¿Quién secuestró la verdad?
Cuando lo pienso, me asusto.
No queda ningún refugio
al que poder escapar;
si lo hubiera, querría entrar
usando algún subterfugio
y allí tratar de vivir
aunque poco tiempo fuera,
haciendo lo que quisiera
y lo mismo en el decir,
que a este mundo en el que vivo
tan cobarde y chapucero,
no le entra lo verdadero,
pues se muestra tan altivo
que lo que no le interesa
o lo esconde o lo combate,
pero nunca lo debate
abiertamente en la mesa.
Todo está ya sentenciado
y si alguien no lo admite,
que no haga ningún envite,
pues será crucificado.
De este modo, todos miman
con sumisión al poder,
para el calor no perder
del ascua a la que se arriman.
El poder es el gobierno
de cualquier signo que sea,
queriendo ser panacea
y hurgando en el fuero interno
de toda la sociedad,
para plantar la semilla
de que es una maravilla,
faltando así a la verdad.
No olvidemos a la iglesia,
que de lo que dijo Cristo
“no me acuerdo, si te he visto”,
confirmando así su amnesia,
que el Redentor fue un modelo
de modestia y humildad,
aunque fuera Majestad
nada menos que del Cielo.
No sería de extrañar
que del templo echaría afuera,
como ya otra vez hiciera,
a los que no quieren dar
Sus Divinas Enseñanzas,
que el Maestro difundió
y que hasta su vida dio,
sin alimentar venganzas.
El poder son los periódicos,
que escriben bien de los hechos
en los que sacan provechos
y los demás son paródicos
o enmascaran la noticia
y la olvidan si es preciso,
obviando su compromiso
cuando no les es propicia.
Ese es el poder mediático,
que en su propio beneficio
va sembrando un estropicio
con carácter sistemático.
¿Qué decimos de las teles?
Todos los telediarios
se ve que son tan gregarios
como si fueran peleles,
pues lo que en ellos se escucha,
además de exagerado,
se les nota de qué lado
es su inclinación, que es mucha.
¿Y esa fea catadura
que exhiben los contertulios
para aumentar sus peculios
haciendo telebasura?
Cada noche y cada tarde,
alguien de manera cerda
se pone a sacar la mierda
de una manera cobarde,
incluso de cementerios
y como bichos necrófagos,
van vaciando los sarcófagos
llenándolos de improperios.
¿Y el cine?; ahí es nada.
Le llaman séptimo arte,
viniendo a ser el baluarte
de ilusión prefabricada.
Ya mucho poder ostenta
y da pena por lo zafio,
e incluso es un cenotafio
por lo mucho que aparenta.
Se ha apoderado de él
lo burdo y lo malsonante
y abandonó lo elegante
olvidando su papel,
pues se creó para ser
un dechado de enseñanza
y que sirviera de holganza,
de alegría y de placer.
Y además de violento,
ahora nos ponen escenas
de situaciones obscenas
aunque no vengan a cuento.
No digamos del lenguaje
que oímos en la película;
mejor copiar la matrícula
y pararla en el peaje.
Se ha introducido la mafia
con su poder influyente
y a ese grupo adolescente
de naturaleza zafia
y a algún otro aunque sea culto,
los pone junto a las cuerdas
convirtiéndolos en mierdas
de cadáver insepulto.
Los señores de las togas
tendrán que emplearse a fondo
y acabar con el hediondo
paraíso de las drogas.
Pero no sabemos cuál
será el que más alucine:
la mafia, el gobierno, el cine
la tele o el capital.
No hay que olvidarse de éste,
pues el capital salvaje
aunque vista buen ropaje
es malo como la peste.
Nuestro dinero se lleva
de una y de mil maneras
cuando menos te lo esperas,
de nuestra bolsa a su cueva
y de la forma que va,
a esta cueva la pondría
un nombre que bien le iría:
la cueva de Alí Babá.
El preboste del gobierno
considera lo primero
meterle mano al banquero,
siendo al final subalterno
del banquero, que no socio,
pues éste va y lo maneja
y del peligro se aleja
por el bien de su negocio.
Y si ya esto no es bastante
se mete de sopetón
en lo de la corrupción,
que ahora tiene mucho implante.
Esto es lo que ahora tenemos
y le da a uno pena ver,
que hemos echado a correr
del centro hacia los extremos.
Mas nadie pide cordura
y si la pide es igual;
moriremos de este mal
porque ya no tiene cura.
Cristino Vidal.

A ANTONIO COLINAS, PREMIO REINA SOFÍA.

Me acuerdo detalladamente del día en que presenté a Antonio Colinas en las Veladas Poéticas de la Universidad SEK Internacional de Segovia. Estuvo tan soberbio como humilde, tal cual es y se comporta habitualmente este bañezano ahora laureado con el Premio Reina Sofía, tan merecido.

Desde “Sepulcro en Tarquinia” a “Canciones para una música silente” le he seguido sin parar y me he deleitado y aprendido con sus poemas novísimos, en los que mezcla la tradición clásica con la vanguardia de la experiencia. Poetas así, tan caballerosos, que aúnan la persona con el personaje, no se olvidan jamás. Ética y estética las porta juntas bajo su cabellera ya nevada de canas.

En su último libro, “Memorias de un estanque”, se recoge a sí mismo y nos cuenta que ha ido, no adonde ha querido, sino adonde la vida le ha llevado. Y en esa vida suya nosotros nos sumergimos con placer lector y pensador. Y es que Colinas es un ejemplo memorioso y memorable de saber estar en cualesquiera circunstancia, la de profesor universitario o la de viajero por la naturaleza. Ama los ríos y los bosques a la vez que la monumentalidad de las ciudades y nos los hace emocionantes porque los siente así y nos los hace sentir a nosotros, pasmados ante su elocuencia rítmica y rimada. Dios se lo pague.

Tendría tanto que decir de él, que mejor es que me calle, para que ustedes, como yo, sin perder el tiempo en elogios, se involucren en su obra limpia y hermosa, tan a pie de tierra como elevada a las alturas de un San Juan de la Cruz hodierno. Vale.

Apuleyo Soto.

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