3 Diciembre
De su libro "Campo de sonetos en rama".
POEMA VII
El tiempo dio de sí lo que más pudo
no le echo en cara viento ni granizo.
Hizo lo que hay que hacer y bien lo hizo.
De su bondad profunda jamás dudo.
A veces me lo pone cierzo y crudo.
A veces de sus furias soy hechizo.
El tiempo es como es, resbaladizo,
y a su girar yo permanezco mudo.
Del tiempo soy esclavo y rey supremo.
O me enfría hasta el tuétano o me quemo,
y no caben en él las medias tintas.
Por el tiempo estercolo, riego o cojo.
Por el tiempo me siento ufano o flojo.
¡Son sus respiraciones tan distintas!
Apuleyo Soto
No hay comentarios:
Publicar un comentario